pour la main gauche

Les cauchemars conscients sont une plaie. Celui-ci vous paraît très long et très réel. Les monstres accourent et dansent devant vous comme des brutes pensantes. Avec emphase et ridicule ils se moquent ouvertement. Leurs rythmes hésitants résistent à tout décompte. Ils gesticulent comme des damnés volontaires des rieurs gras. Ils tournent et dansent autour de vous et vous fixent de leurs yeux pervers. Vous ne savez pas combien ils sont. Vous ne savez plus compter, mais vous savez ce qu'ils cherchent. De l'action. Ce qu'ils cherchent, ce qu'ils veulent c'est de l'action. C'est du sang et des cris. Des larmes. Les vôtres cela va de soit. Ils sont sans pitié. Ils vitupèrent et exultent en choeur. Puis vous laissent soudain à votre souffrance.

Vous arrivez enfin à vous réveiller. Vous vous trouvez probablement plus dans une forêt sombre qu'au milieu de l'océan. Le feu brûle doucement et se perd à éclairer le camp. Il ne reste que vous. Cela vous semble une éternité que vous êtes parti vers des cieux meilleurs. Tous vos camarades sont tombés un à un et vous ne savez plus compter. Vous étiez parti avec eux par nécessité mais aussi par goût de l'aventure et du risque. Par curiosité. Mais vous vous êtes retrouvé seul. La maladie, les dangers et les meurtres ont eu raison de tous. Il ne reste donc que vous et vos monstres dans vos cauchemars de forêts. La nuit est tombée depuis des heures et le soleil se laisse grandement désirer.

Vous aussi vous cherchiez l'action. Mais le sang et les larmes ont eu raison de votre esprit. Les cris de vos pairs y résonnent sans fin alors que vous vous rendormez par défaut, l'épuisement psychique en gage. Vous avez la fatigue en vous depuis votre naissance. Vous ne savez plus compter, mais la vérité est que vous n'en avez jamais réellement eu envie.

Et les monstres de réapparaître. Moins nombreux mais plus grands. Plus vicieux et cyniques. Presque plus majestueux. Dirigistes et cyniques. Eux savent où vous mener. Eux savent compter les actions et les désillusions, les faux rêves de grandeurs. Et ils en rient comme les bossus qu'ils sont. Ils vous sont supérieurs en tout. Ils savent compter. Ils savent agir et danser. Dessiner. Ils savent couper court aux ambitions. Claquer les portes. Ils savent vivre, rire et jouir du malheur des pauvres hères dont vous feignez ne pas faire partie.

(musique : Bartok, quatuor à cordes no 4, Sz 91, dernier mouvement. Interprété par le quatuor Alban Berg.)

Il y a déjà deux soirs, au Batofar, bon concert très bon concert très bruyant. Mais l'esprit est ailleurs. L'esprit est presque complètement ailleurs, le bateau est vieux mais il n'a pas bougé pendant la dizaine d'années où vous n'y êtes plus entré. L'endroit est très sympathique, ne serait-ce que par son histoire. En tout cas au moins tant qu'elle n'interfère pas dans la vôtre. Et c'est là que le bât blesse.

On vous dit que la frustration est quelque chose de jouissif et ça vous est insupportable. Le mot lui-même est intolérable.

C'est dans la coque que tout se passe. A l'arrière, la scène, et à l'avant, un bar supplémentaire, lieu du litige.

On vous dit que la frustration est quelque chose d'excitant sur la durée et ça vous est insupportable. L'idée même est intolérable.

C'est à l'avant de la coque que tout se passe, donc.

Si on vous posait la question vous répondriez que vous l'aviez presque oubliée, celle-ci. Cette femelle supplémentaire. La quasi décennie a passé comme un rasoir sur la peau. Indolore, juste au début avant le début la fin. Et puis ça vous lance. Ca vous lance très fort.

Vous avez en tout cas complètement oublié son nom. Julie, peut-être ? Peu original et ça n'aide en rien.

Séverine ? Non plus, tant pis.

Elle avait l'air mutin, et l'adjectif est amusant, quand utilisé dans un bateau.

Bateau qui n'a pas pris la mer depuis des lustres.

Coralie ? Non plus non plus arrêtez vos conneries.

On vous affirme que la frustration est essentielle à la vie. Et c'est à s'arracher les yeux de la tête.

Elle sentait bon à vous accompagner dans le cercueil. Elle sentait bon à sanctifier tous les démons de notre monde. Et le pire c'est qu'elle en rajoutait. Elle vous faisait sentir son parfum directement dans son pull, la garce.

Camille ? Ne vous moquez pas de moi.

Elle sentait bon mais elle ne s'en rendait probablement pas compte. L'air mutin et le parfum. Rien à ajouter sinon huit ou neuf années dans les dents. Vous n'arrivez pas à vous rasseoir là où vous vous étiez assis avec elle on ne vous en donne pas le loisir. Vous l'aviez oubliée, oui, complètement oubliée mais le lieu, la cale, la coque le métal et les couleurs sombres... Vous avez la galvauderie qui vous va ravir alors que vous ne pouvez pas vous rasseoir là où vous étiez précisément assis un soir lointain avec elle.

Si on vous posait la question vous admettriez qu'elle avait bu, que vous aviez bu vous aussi et qu'elle vous avait fait sentir sa peau dans son décolleté. Et  que vous riiez tous les deux et qu'elle sentait bon.

Mais vous l'aviez oubliée, et à l'origine c'était tant mieux. C'était mieux ainsi et il aurait fallu que ça reste ainsi.

On vous dit que la frustration apparaît utile à qui veut bien l'accepter et cela vous détruit autant que vous pourriez incruster des crânes vivants dans les murs. La sensation est létale. Le son s'évacue dans ses propres mises en branle inexactes. L'air se décale contre les syncopes.

Votre coeur se fait soudain la malle.

Cette fille sans nom devenue inutile comme celles d'avant et après, elle avait pour elle à la base le mérite de s'être fait oublier. Malheureusement, cet enseignement de la perte s'est élevé à vos dépens. Le rythme dans certaines circonstances se fait toujours rattraper par celui qui le précède. Il se fait de plus en plus rude et vous souffrez une fois encore, banal comme fruit aigri par la sécheresse des sentiments dévolus, de l'indifférence suscitée sans trop de tensions.

Puis le rythme convulse par devers vous et se défausse lâchement. Les vagues inexistantes sous le bateau amarré vous déplacent de l'intérieur. Les boucles s'échappent puis reviennent comme s'il en redemandait. Le son fait miroir avec vos os.

On vous explique que la frustation est l'essence de tout organisme pensant. Mais vous n'écoutez plus, vous êtes écartelé entre les pistes et les ondes, vous auriez voulu oublier, mais il y a résonance des saisons. La frustation est un fusil à canon scié que vous retournez contre votre tempe ou le front de ceux qui vous font l'horreur de vous sous-estimer face à elle. L'irréparable se tient juste à deux pas devant vous.

Cette fille quant à elle n'est guère plus qu'un halo épars dans vos images mentales. Vous êtes faible et lâche et jusqu'au bout vous serez libre, faible et  lâche de vous dire et vous en tenir au fait qu'elle sentait tellement bon, pour de vrai de vrai avant la haine et la violence vers soi, avant cette inhibition immonde et meurtrière, sans emphase. Jusqu'au bout vous vous accrocherez aux bribes  atrophiées des souvenirs de ces années passées et de la minable plénitude d'un  simple instant unique de perte du moi. La minable solitude de ces gros embouts d'émotions installés en portes coupe-feu. La minable vanité de l'attirance physique au milieu de la régression absolue qui ne donne jamais son nom.

(musique : Hajnal, de Venetian Snares. Mis en ligne sur youtube par Ramzamonstro)