pour la main gauche

L'avant-veille elle avait fait la fête jusqu'à 3h31 précise. Ou l'heure où tout avait commencé à devenir sérieusement un peu beaucoup flou.

Après une période de flottement ce n'est seulement que le lendemain de ce jour où elle a eu l'envie du whisky de trop qu'elle a décidé de se reprendre en main. 33 ans n'est pas l'âge de Marie-Madeleine mais malgré cela Perrine s'est interrogée sur ses excès, avant de s'interroger sur son parcours tout entier tout court.

Elle a toujours été une bonne fille, ouverte et amusante, compatissante, fine et cultivée. Cela faisait tache de la savoir sérieusement un peu beaucoup dévergondée à la limite de la fille facile. Ce qui a été vu ne peut être dévu, ce qui a été sucé...

Blague à part Perrine s'est décidée sans choc particulier. Parce que la plupart du temps c'est d'un choc dont l'humain a besoin pour se décider. En tout cas face à l'addiction.

Mais Perrine, non. Le whisky de trop n'entre pas dans la catégorie des chocs. C'est un constat à peine amer. Pour ce qui est du sexe elle n'en était à l'origine pas au niveau de la maladie. Il fallait juste qu'elle s'habitue à dormir seule au moins plus d'une fois par semaine. Là, encore, pas un choc, juste un constat. Plusieurs prénoms oublié le matin même. Des recroisades d'amants plus en plus intempestives et incontrôlées. Dans les soirées ou dans les lits ou dans les deux en même temps, avant et après ou après avant.

Chez Perrine, non, pas de choc. Juste des visions obscurcies par l'âge qui avance et le chemin derrière elle qui disparaît sous un bon paquet de cadavres de bouteilles et de préservatifs usagés.

Perrine est une fille bien, drôle, fine, brillante et cultivée. Légèrement lassée d'elle-même et de ses qualités à double tranchant.

(music almost unrelated - comme dirait l'autre - just for kicks. Je vous laisse vérifier les références en cliquant.)

Il est temps que tout ceci se termine. Beaucoup de 1 d'affilée.

Dans le Gard, une petite fille martyre portait le prénom que j'avais choisi pour une de mes héroïnes il y a des années maintenant. Elle avait presque son âge et ça m'a presque secoué. Elle n'est plus de ce monde.

Il est temps que tout ceci se termine. Je veux dire ceci, ce blog.

Qui est le connard, où est le connard qui a expliqué que ce qui ne tue pas rend plus fort ? Où sont mes proches, la pincée d'amis qu'il me reste pour me garder la tête hors de l'eau ?

Je me débats seul dans une flaque de merde haineuse qui m'empoisonne.

Je reçois des leçons de vie de tout le monde alors que personne ne m'écoute. Et plus grave - façon de parler, hein - ne me lit.

Alors voilà, il est temps que tout ceci se termine. Je veux dire, ceci, ce blog.

J'avais promis de ne pas revenir là-dessus. Mais s'épuiser à tenir parole reste la chose la plus pathétiquement vaine qui soit. Surtout quand tout l'entourage s'en contrebranle.

Fini les faux semblants, l'autocensure.

Faire bonne figure ? Mais je suis laid comme un pou ma bonne dame ! Ne saviez-vous pas ?

Qu'est-ce qu'on se marre !

Alors voilà, bientôt il va falloir payer le nom de domaine, à nouveau. Et je n'en ai aucune envie. Je m'en contrebranle.

J'avoue, je confesse, je jette l'éponge. Mon seul besoin prégnant, jeter l'éponge.

Je vais voir. A la place je vais boire et me droguer. Je vais voir des drôles d'images animées qui me diront que weeeeeeeh je suis génial et qu'il ne faut surtout pas abandonner. Je vais rencontrer des moitié-filles qui me trouveront beau. Je vais me battre contre des platanes avec ma bite et l'urine qui en sort.

Il est temps que tout ceci se termine. Je veux dire, ceci, ce blog.

Beaucoup de 1 d'affilée. Une petite fille assassinée.

Je vais voir. Je vais me cloitrer. Je vais dire merde au tout venant. Je vais faire ce que j'ai à faire. Je vais mordre celles et ceux qui me demanderont "au fait, tes petites conneries, ton blog là, tu continues ?"

Je vais voir. Je vais consulter les anciens combattants. Tous les poilus et les autres héros qui se marrent depuis là-haut. Ils me diront que je fais n'importe quoi. Que je fais tout à l'envers. Je leur répondrai que je les encule. Que contre toute attente, je suis bien vivant. Moi. Et que le respect nécessaire à leur encontre ne m'oblige en rien à prendre des pincettes avec eux.

Je vais voir. Je vais tacher de ne pas trop haïr, mépriser, juger, tutoyer, cracher. Très mal barré déjà. Je vais m'enfermer. Je vais faire le jeun. Je vais rompre avec des habitudes, puis avec des humains inutiles. Je vais expliquer aux ordures que ce sont des ordures. Je n'ignorerai rien de ce qu'ils m'ont fait. Je vais voir.

Je m'injecterai la rancoeur pure en intraveineuse.

Je chierai de l'eau pendant des semaines.

Je vomirai tout ce que je n'arriverai pas à chier.

Je n'ai envie de rien. Je vais voir.

Il est temps que tout ceci se termine. Je veux dire, ceci, ce blog.

Pauvre Océane.

Je m'en contrebranle. Elle n'existe pas.

Mais pauvre Océane, vraiment. Je crois que je l'ai abandonnée en toute connaissance de cause.

Je n'ai plus rien à dire, mais tellement de choses à répéter.

Foutez-moi la paix. Foutez-moi la paix. J'ai 30 ans. Foutez-moi la paix. Foutez-moi la paix, bordel de bon sang de foutre de chameau.

30 ans. Foutez-moi la paix. L'ordre des choses, vous leurrez pas, vous comprenez pas mieux que moi. Alors de l'air, du vent. Ouste. Disparaissez. Vous avez jamais été là pour moi de toute façon.

Il est temps que tout ceci se termine. Ce blog. 14-18 et les suivantes. Océane. Putain. 30 ans.