pour la main gauche

De guerre lasse, de guerre lasse de lasses garces s'étendent de tout leur long sur ma route et me disent que je suis vieux, chaque année chaque année elles m'assènent que je suis passé repassé dans les fausses ardeurs, chaque année que dieu fait elles m'assènent elles m'inondent que je deviens sénile sous les feuilles, mort avant l'heure bien à mon aise.

Le fragile équilibre est rompu. Rompu aux plus strictes directives.

J'y pense encore, plus que jamais, j'y pense encore et j'ai aimé, je crois, j'ai aimé le frais comme l'avariée, j'ai aimé la vive comme la pimpante comme la décrépie avant péremption à sucrer les fraises. Pour septembre dans l'attente les plantes se font rares, les plans se dégagent mal et les feuilles décédées de l'autre sont foulées au pied comme si la vie de ce  même pied en dépendait.

J'y pense encore, et ça ne change pas grand-chose au vacarme qui sied derrière moi.  Sans entrave, en paix entre l'orange et le pourpre selon les heures, avec les forêts claires en fond d'écran réel ou la puanteur d'une ville qui s'oublie sous les bombes. A cette époque je n'ai jamais rien écouté, mais j'ai tout vu, je crois et je m'y oppose, et ce que j'en ai retenu part en fumée à une vitesse peu commune, dans la foulée directe de mes mauvais rêves séculaires, nus ou mués en tombes. J'y pense encore, j'y pense et je n'ose.

Les carnages sentimentaux ou autres sanglants ne sont semble-t-il plus d'actualité. On les dit blêmes.

En septembre la limite profondément ancrée depuis de trop longues décennies se fait faible.

Les suivantes ne seront que des repères, à la périphérie je suppose.

J'y pense encore, j'y pense. J'y pense encore, j'y pense.